Ho letto quello che ho scritto nel 2011e le cose che sono successe da allora. A quei tempi il semplice fatto di pensare a K faceva male. L' ho chiamato come una ferita che sanguinava e che per lei ero sempre un orrore. La cattiva, cio che l' ha fatta soffrire. Ho avuto altri incontri con K. scambio di mail, confessioni, conversazioni via msn, ho visto le sue foto, ho visto le sue video, all' inizio del 2015 sono stata ignorata da lei. Ha risposto quando voleva e ha dato per scontato che non avesse tempo per me.
La storia era molto simile. Non ha avuto tempo, mi ha risposto alle cinque del mattino, e si e sempre scusata dicendo che era molto impegnada. Un giorno mi sono stancata di ricevere lamenti e di sentirla dire: "esci dalla caverna"... non volevo più interpretare la donna depressa nella sofferenza.
L'ho trovata nel suo peggior momento nella chat. Potremmo quasi parlare di nulla. Poi - sospetto che la stessa previsione della fine - mi ha detto che la lettera che avevo scritto, la migliore lettera della mia vita, l'aveva distrutta, che non era rimasto nulla. Questo me aveva distrutta.
Non ero infastidita dal fatto che la lettera fosse stata fatta a pezzi. Ho anche rotto altre cose, ma l'intenzione mi ha infastidito. Il suo sentimenti, l'intenzione di ferire, di ferire. Mi sono ricordata di mia madre che cucinava quella maglietta per la mucca, mia nipote faceva uno scarabocchio sulla carta e mi ha spezzato il cuore.
Ma per l'ultima volta. Ho detto addio con un video e non ho mai più parlato con lei. Ecco come è finita la storia.
Ha inviato alcuni messaggi: il 14 febbraio 2015, e dopo il mio compleanno. Nessuno ho risposto e per leggere queste lettere di ieri mi rendo conto che non risponderei mai a una delle sue lettere. Lettere che non esisteranno comunque, perché la conosco. Mi manca, non ti mentirò, perché non ho amici. Ma preferisco cercare qualcosa di più sano che tornare al masochismo.
Oggi torno a questa storia.